Als ich noch zur Miete lebte, wohnten auf meiner Etage vier ältere, alleinstehende Damen. Der Mann verstorben oder mit einer Jüngeren über alle Berge, die Kinder aus dem Haus. Genau wie ich, der ich mein Leben noch vor mir hatte, mussten sie den Zweitschlüssel einer Nachbarin geben, "falls mal etwas ist." Dieses Endergebnis im Leben von vier "Sozialkapitalistinnen" fand ich ziemlich traurig.
Dafür jahrzehntelang in Filme gehen, die ich mir alleine nie angeschaut hätte, oder mir im Urlaub mit mehreren Leuten das Badezimmer teilen?
Ich frage ja nach: Sag mal, ihr seid doch lange ein Paar gewesen, habt ihr weiterhin Kontakt? Du, das war doch mal deine beste Freundin, trefft ihr euch noch? Ein Haufen "Zombie-Freunde". Da darf man wohl wirklich kein Problem damit haben, tot und vergessen zu sein.
Selbst versuchte ich mich ja auch einige Jahre in einem Gesellschaftsleben größeren Umfanges. Leider. Was schert es mich heute, 1999 in der Großen Freiheit ein tolles Konzert erlebt zu haben? Und dieses Gerede von Liebe und Freundschaft! Vieles davon sogar schriftlich. Kann ich das jetzt irgendwo einklagen? Alles sowas von gewesen, dass mir schlecht wird. "Deine Investitionen sind zwar weg", lächelt der Sozialkapitalist, "aber Du hast wenigstens das Sparen gelernt."
Meine Liebe als Hobbyschriftsteller funktioniert völlig anders. Einen Literaturnobelpreisträger etwa würde ich noch verehren, selbst wenn ich wüsste, ich wäre für ihn der letzte Dreck.
Häme über die Cliquenwirtschaft ist das jetzt nicht. Vielmehr bin ich traurig, wie viel Potential auf diese Weise verkleckert wird.