"Da, ein Löwe!" ruft das Kind.
Der ist aus Pappe, weiß der Erwachsene.
"Sieh nur, wie hungrig!" ruft das Kind.
"Willst Du ein Eis?" Das mögen Kinder, weiß der Erwachsene.
"Ich will nach Afrika zu den Löwen", will das Kind.
In den Zoo lohnt jetzt nicht mehr, weiß der Erwachsene.
"Ich will nach Afrika zu den Löwen", will das Kind.
"Wir kaufen Dir in dem bunten Laden dort einen Löwen." Kinder lieben Stofftiere, weiß der Erwachsene.
"Kannst Du nur an Eis und an Spielzeug denken?" Das Kind verschränkt die Arme vor der Brust: "Was bist Du denn für ein Erwachsener?"
"Echte Löwen sind gefährlich, wenn sie hungrig sind", weiß der Erwachsene.
"Und deshalb denkst Du nur an Eis und an Spielzeug?"
"Echte Löwen machen Kindern Angst", weiß der Erwachsene.
"Erwachsene, die aus Pappe sind, noch viel mehr", weiß das Kind.

Stimmen wie das Meer, endlos sich wiegend in ihrem Klange. Drüber Feuer rauscht durchs Firmament. Klirrendes Weh kreist auf dunklem Grunde. Geschöpfe, ohne Namen und ohne Zahl, die gleich Wellen sich aufbäumen, bevor sie sinken, zerfließen, nie gewesen sind. Irrsinn, tosend, stampfend, schlagend, still. Was nur mag sich erheben aus diesen Fluten? Wort sein und Zahl, gegossenes Erz. Verbrennen im Abbild, ersaufen im Symbol. Leben kann nur leben in seiner Verneinung.

Freaks sind noch lange keine Genies, obzwar Genies oft Freaks waren. Sie waren es eben doch nur scheinbar. Denn hinter ihnen thronte Gott und die Natur, wenn auch ein wenig in allzu grotesken Formen. Es gibt Räusche, in denen man Symphonien dichtet; und es gibt Räusche, in denen man sich erbricht. Beides sind Räusche, Ekstasen, übertriebene Zustände. Aber Rausch und Rausch sind nicht gleich; und nicht jeder torkelnde Betrunkene schreibt dann in seinem einsamen Zimmer Schubert-Lieder!

Peter Altenberg.