"…der durch sie hindurchging, der Wind." Brecht.

Eine Neubausiedlung in den Weiten Schleswig-Holsteins. Sackgassen, Gartenhäuschen, Eigentümer, die in ihrer Einfahrt stehen und kucken, Gewissheit, dass es kein Entrinnen gibt, nur einen Job, den es zu erledigen gilt.
„Der Nudelsalat ist gut“, sage ich in Echtzeit. Kein ironisches neben-mir-stehen mehr: wie eine Schildkröte schnappe ich nach dem Grillfleisch, luge aus schwarzen Äuglein hinaus in den Vorgarten. Das Ich hat einem allmächtigen Erzähler Platz gemacht, der es in seinen Händen wiegt, und abwägt, ob er es noch einmal zurück stupst in die Handlung.
Szenen, an die ich mich später nicht mehr werde entsinnen können. Ein Nebel, der das Lebende vom Toten scheidet. Vielleicht schlafe ich schon, träume diesen Text, derweil mein Rechner längst abgedeckt ist und zur Abholung bereit steht?
Immerhin: der Nudelsalat war wirklich gut.