Dann fahren Sie die Route 66 ab, rät uns eine Zeitungsanzeige, oder schauen Sie im Kino „Easy Rider“.
Wenn man in den Werbeagenturen nicht selbst an eine Reise nach Amerika glauben würde wie an einen Gott, ich würde mich verarscht fühlen.
Die Zeitungsanzeige erinnert mich an einen ehemaligen Nachbarn. War er endlich voll, grölte er um drei Uhr in der Frühe: „Sail away… dream your dream… you can fly!“ Hockt mit einer Kiste Bier in seiner Hochhausbutze, dachte ich im Halbschlaf, und macht auf Große Freiheit. Toll.
So wie ein Christ das Kreuz fortwerfen kann, lacht Freiheit über die Krücken des „Lifestyle“. Freiheit steht nicht am Ende, Freiheit steht am Anfang.

„Fingerfood“ ist etwas anderes als „Mahlzeit“, weiß ich jetzt. Obwohl ich zusätzlich einen Tisch voll Kuchen hatte - wären alle 18 eingeplanten Gäste tatsächlich erschienen, ich hätte bald auf peinlich leere Platten geschaut: Zwei Stücke Kuchen und etwas Sushi, mehr war am Ende nicht mehr.
Bei meinem nächsten Auftritt als „Gastgeber“ bin ich schlauer.

Wenn ich mich recht erinnere, habe ich mit zehn Jahren zum letzten Male meinen Geburtstag gefeiert.
Jetzt fühle ich mich wie Zarathustra im Getränkemarkt, will erst überhaupt kein Bier kaufen, weil ich selbst ja keinen Alkohol trinke. Als wäre Fasching, und ich würde Accessoires suchen für meine Kostümierung zum „Gastgeber“.
Entfernt man sich vom sozialen Dasein, erscheint vieles ziemlich surreal: Die Kinoleinwand schrumpft auf Kleinbildformat, Dolby Surround wird zu einer stumm zappelnden Klamotte.
Mitunter reichen so dreißig stille Minuten, um vollends abzurutschen von den Brettern, die unsere Welt bedeuten: „Eines Tages fragte ich mich, warum eigentlich?“
Daher vielleicht läuft in manchen Haushalten der Fernseher oder das Radio permanent im Hintergrund: Es darf nicht still werden!
In meiner Singlezeit war meine Wohnung stumm wie eine Wüste. Nur das Ticken einiger Wecker sollte mich mahnen, die mir geschenkte Frist zu nutzen.
Und wenn ich zurück blicke auf das bereits Gelebte, so empfinde ich mich zumindest nicht als bösen und faulen Knecht, der die ihm anvertrauten Talente in der Erde vergraben hat, weil er sich fürchtet… Prost, Schlesinger.

Immer öfter komme ich auf meinen Wegen vorbei an „Lanstationen“: Netzwerke mit nach Megabit zählenden Standleitungen und einem „Backbone“, der sich so robust anfühlt wie das Rückgrat eines Sauriers. Obendrauf mitunter ein eigener „Battlefield 2 ranked Server“...
Tatsächlich scheinen die jungen Leute im Innern der Lanstationen einander zu kommandieren wie Platoons: „Dafür kannst du keine Panzerfaust einsetzen! Vorsicht, hinter dir!“
Von solch virtuellem Knallzeugs verstehe ich wenig. Ich weiß nur, dass 1982 auf dem Atari VCS bei „Asteroids“ der Zähler nach 99.999 Punkten wieder bei Null anfing. Ein Umstand, für den selbst mein kindliches Gemüt sich nicht recht begeistern konnte.
Mit wachsendem Verstand dann wurde es mir zunehmend rätselhafter, warum wir uns mit Pixelkronen begnügen, statt nach echtem Gold zu streben?
Die Zeit, die wir zum Trainieren unserer Fingerfertigkeiten nutzen, geht ja zwangsläufig anderswo von ab.
Hatte er in Andalusien schon Lanstationen vorgefunden, vielleicht wäre Columbus nie nach Amerika gelangt?
Gewiss eine Übertreibung, natürlich. Dennoch bin ich mir unsicher, ob in Zeiten von Hartz IV Lanstationen wirklich das sind, was unsere Jugend braucht?

Mit 15 küsst Laura ihn zum ersten Male. Noch vor dem Abitur wird sie schwanger. „Wir schaffen das“, sagt er. Laura schreibt es in ihr Tagebuch, malt ein Herz daneben. 3. Stock, zweite Tür links. Er wird Prokurist, Laura zum zweiten Male schwanger. Laura weiß nicht mehr, wo sie ihr Tagebuch gelassen hat. Eines Nachts kommt er nicht mehr nach Hause. „Was kann ich dafür, dass ich mich verliebe?“ sagt er am Telefon. Den Kindern schreibt er von Teneriffa aus: „Mama hat immer so viel Streit gemacht mit Papa.“ Laura gibt eine Kontaktanzeige auf. „Das dann doch nicht“, sagt der Mann mit der Rose in der Hand. Die Rose darf Laura behalten. Laura findet ein Tagebuch ihrer Tochter: „Ich halt es nicht mehr aus!“ steht da. Laura hofft, dass ihre Tochter das Abitur noch macht. Wenigstens.

Seine Hand ruht in seines Vaters Hand,
Will nicht greifen nach Tempel und Schwert:
Ist ´s meiner Krippe Rand,
Hinter dem die Sünde währt?

Sterne erkennt er keine.
Ein Esel führt seinen Blick,
Führt ihn nieder auf wacklige Gebeine.
Vater, sag ´s mir, ist Liebe Dein Geschick?

Da erkennt er seines Vaters Augen,
Erkennt noch im letzten Galgenstrick die Himmelsmacht:
Keine Sterne sind ´s, ´s ist der Glauben.
Vater, so will ich denn geboren sein in die Nacht.

"…der durch sie hindurchging, der Wind." Brecht.

Eine Neubausiedlung in den Weiten Schleswig-Holsteins. Sackgassen, Gartenhäuschen, Eigentümer, die in ihrer Einfahrt stehen und kucken, Gewissheit, dass es kein Entrinnen gibt, nur einen Job, den es zu erledigen gilt.
„Der Nudelsalat ist gut“, sage ich in Echtzeit. Kein ironisches neben-mir-stehen mehr: wie eine Schildkröte schnappe ich nach dem Grillfleisch, luge aus schwarzen Äuglein hinaus in den Vorgarten. Das Ich hat einem allmächtigen Erzähler Platz gemacht, der es in seinen Händen wiegt, und abwägt, ob er es noch einmal zurück stupst in die Handlung.
Szenen, an die ich mich später nicht mehr werde entsinnen können. Ein Nebel, der das Lebende vom Toten scheidet. Vielleicht schlafe ich schon, träume diesen Text, derweil mein Rechner längst abgedeckt ist und zur Abholung bereit steht?
Immerhin: der Nudelsalat war wirklich gut.

Lagen zu meiner Jugendzeit noch Briefe im Kasten von „someone, who loves you“, 100% zukunftsfrei, geht jetzt die Rede von Hunderten von Euro, die ich mir sparen könne, wenn ich Geld ausgebe.
Eigentlich erkundigt sich in unserer Gesellschaft niemand so oft nach unseren Wünschen, wie das örtliche Kreditinstitut. Was erwartest Du vom Leben, wo siehst Du Dich in zehn Jahren? sind keine Fragen des Smalltalks.
Stattdessen werden Erinnerungen in Sicherheit gebracht, die uns, wir wissen es alle, ja keiner mehr nehmen kann.
Was liegt da näher, als mit freundlicher Unterstützung eines Kredites Marke „easy to go“ schnell zu leben und jung zu sterben?
Hatten wir vorher kein Ziel, haben wir nun zumindest ein Zahlungsziel. Wie die Maus bei Kafka, wo die Gänge enger und enger werden.
Meine Zukunft klein schneiden für einen Flachbildschirm, eine Küche, eine Urlaubsreise?
Vergangenheit empfinde ich als abgestandenen Fusel. Wer ´s mag.

„Wir haben hier nur die Profigeräte“, beschied mich der Profi aus dem Klanghaus. Ich hatte nur ein digitales Diktiergerät, das ich optimieren wollte für eine Software, die Gesprochenes wandelt in getippten Text. Die andern hatten gar nichts.
Besaufen und dann Karaoke? Da unterstützt der Einzelhandel uns mit Regalen voll Mikrofonen. Doch wo bleibt der Spinner ab, der sich nachts am Strand flüsternd seinen Kopf machen will?
Soll im Versand bestellen, kann er sich gleich noch eine Gummipuppe mit ins Paket legen lassen, hahaha.
Vielleicht ist es tatsächlich so, dass Waren uns mitunter mehr bestimmen, als wir die Waren. Warum fiebern wir der Weltmeisterschaft im Fußball entgegen, warum die Amerikaner dem Super Bowl? Weil das Angebot eher dagewesen ist, als die Nachfrage. Sitte, Ritual, Tabu, und dann erst kommt der neugeborene Mensch.
Aber nicht mit mir, mit mir nicht. Wie der Vormensch in „2001: Odyssee im Weltraum“ erkennt, dass herum liegende Knochen mehr sein können, als die Folklore der Wildnis, weiß ich nun, dass Kopfbügelmikrofone mehr sein können, als der „Eurovision Song Contest“.

…gewann ich heute beim Backgammon.
Dabei kam die Frage auf, wie deutlich man seine Kinder verlieren lassen darf?

Kindheitserinnerungen dazu: Fast jeden Abend, wenn mein Vater von der Arbeit nach Hause kam, spielten wir eine Partie Schach. „Oh, jetzt hat der Christian den Papa matt gesetzt“, ließ mein Vater mich immer siegen, bis ich mich bei meiner Mutter über dieses Verarscht werden beklagte. Daraufhin verlor ich nur noch. Partie um Partie endete in bitteren Tränen: „Papa hat mich geschlagen.“
Doch die Niederlagen beflügelten mich auch. Umsichtiger wurde ich in meinen Zügen, besser. Nach Jahren endlich gewann ich den ersten Wettkampf gegen meinen Vater. 50 DM schenkte er mir dafür. Viel Geld für mich 11jährigen. Niederlagen lohnen sich! war meine Lehre.
Kurz darauf trat ich einem Schachverein bei, wurde so stark, dass ich bald nach Belieben und ohne Ansicht des Schachbrettes „blind“ gegen meinen Vater gewinnen konnte…

Niederlagen sind mein Weg gewesen, sie sind es noch. Und ich will mich nicht scheuen, auch Kinder auf diese Weise wachsen zu lassen.

„Sie verwandte unendliche Mühe und Ungeduld auf ihre Artikel, anfangs zwei Tage, später zwei Tage und zwei Nächte, in denen sie durchrauchte und durchtrank, noch später Wochen, Monate… Eigentlich jedes Mal drohte sie beim Schreiben zu scheitern. Sie geriet auf der ersten Seite in eine schwere Krise… beim ersten Satz, bei dem besonders. Wie fängt man an? Dann erst die zweiten Sätze! Und die dritten! Ganz zu schweigen vom vierten Satz. So ging die Nacht vorbei, so graute der Morgen…“, beschreibt Hellmuth Karasek eine preisgekrönte Reporterin.

Nacht um Nacht habe ich der Kunst nun geopfert, immer noch schafft Georges Simenon es um vieles eleganter, seine Mordopfer "by the way" zu charakterisieren. Vermag Fleiß da überhaupt etwas auszurichten?
Simenon hat als gelernter Heftromaner die Fälle von Kommissar Maigret meist in Wochenfrist zu Papier gebracht, brauchte Minuten für Absätze, wie sie mir selbst in Stunden nicht gelingen. Ein Genie eben.

Für einen Krimi im Drehständer wird es schon reichen, da habe ich keine Sorge. Dennoch treibt es mich um, aller Wahrscheinlichkeit nach nur berufen, nicht aber auserwählt zu sein.
Finanzielle Aspekte spielen dabei kaum eine Rolle, vielmehr die Gewissheit, sterben zu müssen: Kein Tagebuch von mir wird je unter Panzerglas auf dem Altar einer Kirche liegen wie das von Thomas Mann, kein Kinofilm über mich gedreht werden like "Capote". Für die Müllsäcke des Hausstandauflösers zu leben, das erfordert einiges an Gewöhnung, finde ich.

Und jetzt bin ich wieder hier. Meine Scholle Blogland hilft mir nicht ins Ewige Leben, doch der eine oder andere Kanten Literatur wird mich nähren, glaube ich.
Mein Vater sagt, ein Friedenspreisträger des Deutschen Buchhandels habe sich über eines meiner Gedichte sehr beeindruckt gezeigt. „Hast Du das auch wirklich geschrieben?“
Hab ich.

Das Internet, ein Segen für jeden Schriftsteller! So empfand ich es lange Jahre. Mittlerweile jedoch bin ich unsicher, ob das Internet wirklich ein Geschenk des Himmels ist.
Im täglichen Klein-Klein die große Geschichte dahinter aus den Augen zu verlieren, das ist die Gefahr.
Budenzauber in Augenhöhe der Bergpredigt gelingt jedem versierten Entertainer. Erst ein stiller Evangelist aber vermag daraus Großartiges zu schaffen.
Zudem muss ich der "Computer-Bild" Recht geben: für die breite Masse sind Blogs out. Seit dem Ende von 20six möchte ich gar nicht mehr wissen, wen meine Statistik da alles gecountet hat.
Gerade Männer glauben ja, ihrem Partyaufruf via Radio würden nur hübsche Blondinen Folge leisten, und sind dann ehrlich erstaunt, wenn stattdessen Skins mit Baseballschlägern den Laden auseinander nehmen.
Die Lösung solcher mit der Öffentlichkeit verbundenen Probleme bereitet regelmäßig einen unverhältnismäßigen Aufwand, den zu treiben ich in meiner Freizeit nicht gewillt bin.
Lieber arbeite ich 2006 Tag für Tag weiter an meinem Meisterwerk.
Damit am Ende über Hunderte Seiten hinweg jedes Wort seinen Platz, seine Bestimmung in Ewigkeit gefunden hat.
"Sie befreite ihren Geist von allen Gedanken an sich selber, an die Kinder, von allem Zorn, aller Auflehnung, allen Problemen. Und dann betete sie mit dem tiefen, heißen Wunsch, zu glauben, gehört zu werden, wie sie es seit dem Mord an Carlo Rizzi jeden Tag getan hatte - betete für die Seele von Michael Corleone."

Einen Beichtstuhl haben Studenten aufgestellt mitten in einem Einkaufszentrum von Rotterdam. "Konsumsünden" sollen dort gebeichtet werden.
In der Tat ist es bei der heute herrschenden Grundversorgung schwierig, sich "Gadgets" nicht doppelt und dreifach zu kaufen. Unmöglich fast, sich in unserer Gesellschaft mal überhaupt nichts zu kaufen. Etwas anderes als Konsum findet selten statt im Herzen unserer Städte.
Was mache ich denn, wenn ich noch etwas Zeit habe und es kalt ist draußen? In eines der Stores kehre ich ein, natürlich. Besitz glotzen.
Menschen würde ich viel lieber kennen lernen. Doch an solch neuen Horizonten hat selbst das www. nur eingeschränktes Interesse: Bist du Single, willst du flirten? Nein? Dann zisch ab, Freunde habe ich schon genug.
Besitz offenbar noch nicht.
In einer armen Welt leben wir, obwohl sie uns so reich erscheint. Hübsch geschmückte Gulaschkanonen überall, wenn wir nur bereit sind unsere Augen aufzutun.
Lieber lassen wir uns den Fraß auf den Teller klatschen, der sich "Event" nennt, als mit etwas Mut die nächste Ausfahrt zu nehmen, hin zu uns selbst.
"Die Mauer schweigt still, im Wind klirren die Fahnen." Hier sterben Menschen, hier werden sie neu geboren.

Liebe 20sixler!

So fühlt es sich wohl an, wenn das "Hotel Mama" nicht mehr funktioniert wie früher. Niemand mehr, der sich kümmert um unsere Wäsche, niemand mehr, der den Kühlschrank füllt.
Natürlich, wir haben immer artig "Danke!" gesagt, und zum Muttertag gab es selbstverständlich Blumen.
Doch nun ist Mama etwas nachlässig geworden zu uns, hat die Ansicht gewonnen, wir könnten langsam mal auf eigenen HTML-Beinen stehen.
Gewiss, Mamas Entschluss kam etwas plötzlich. Vielleicht hat sie sich geärgert über uns, vielleicht will sie einfach nur etwas mehr Freiraum, vielleicht will Mama gar mit einem jungen Liebhaber um die Häuser ziehen… Ihre Entscheidung, ihr Leben ist es.
Und wer wäre ich, würde ich meine Blogmutter jetzt erinnern an ihre gesetzliche Pflicht? Mein Restguthaben kann 20six gerne behalten.
Löscht bitte, was von mir nach dem Löschen meines Blogs noch übrig sein mag auf 20six, und fertig.
Dankbar bin ich Euch für all die Erfahrungen, die ich machen durfte auf 20six.
Gerade mir Bühnenmenschen ist es wichtig, im Kleinen zu spüren, was später tausendfach über mich herein brechen mag.
Genau wie John Lennon werde ich es mir nicht aussuchen können, wer da im Dunkeln zuschaut, wer da anfängt Zeitungsausschnitte über mich zu sammeln.
Ob ich das will, ob ich das wirklich will, dabei hat 20six mir geholfen.

Alles Gute für die Zukunft!